Me deparei hoje com uma propaganda nas redes sociais que me causou espanto. Uma mentoria sobre o sagrado feminino, que vem ganhando cada vez mais espaço e força no mercado. Mas o que mais incomodou, nem foi o misticismo-metafísico barato, mas sim, relacionar isso a movimentos sociais sérios, como o feminismo, no qual, busca, de forma legítima e coletiva, a emancipação feminina e a transformação social.

O chamado sagrado feminino apresenta-se como um movimento espiritual que promete reconectar as mulheres à intuição, à ancestralidade e à suposta “essência divina” do feminino. Em sua versão contemporânea, mistura práticas metafísicas, astrologia, terapias energéticas, rituais de cura e uma leitura romantizada da natureza. Dentro desse pacote, surgem práticas como “plantar a lua” (enterrar ou oferecer o sangue menstrual à terra como forma de “troca energética com o planeta”) e o “divórcio energético”, que se propõe a “romper laços espirituais” com ex-parceiros. Soma-se a isso o culto ao mapa astral, ao campo energético, às deusas arquetípicas e a uma série de técnicas que prometem limpar traumas, “ativar o útero” ou despertar um poder interior que, estaria adormecido pela sociedade patriarcal.

Mas nada disso vem de graça. A crescente onda de jovens místicos e “sacerdotisas” autoproclamadas transformou o sagrado feminino em um mercado rentável. Charlatões se aproveitam da dor feminina, do cansaço emocional e da busca legítima por sentido para vender cursos caros, mentorias, jornadas de autoconhecimento, retiros e iniciações espirituais, tudo com a promessa de “despertar a deusa” e curar feridas profundas através de cristais, incensos, banhos, astrologia e rituais.

O que poderia ser uma vivência simbólica vira produto padronizado, embalado em linguagem terapêutica, alimentado por metáforas metafísicas e vendido como solução mágica para problemas concretos.

A mercantilização do Sagrado Feminino é apenas a velha indústria da fé travestida de misticismo lunar: a mesma lógica das indulgências medievais e das “campanhas da prosperidade” das neopentecostais, só que agora com cristal e discurso de “cura ancestral”. Vende-se empoderamento como quem vende água benta: pague o curso, compre o ritual, assine a mentoria e, magicamente, sua vida se alinhará com o “divino feminino”. No fim, é o mesmo truque: transformar desespero em mercadoria e desviar mulheres das condições materiais que realmente moldam suas vidas. A estética da Deusa vira marketing, a dor vira nicho de mercado, e a espiritualidade se converte em produto premium. É uma fantasia cara que adormece a consciência crítica enquanto o capitalismo agradece e o patriarcado permanece intacto, rindo do espetáculo de ver a “emancipação feminina” sendo vendida em suaves prestações.

No fundo, esse ressurgimento místico que envolve jovens e adultas não é libertação, é alienação com glitter. Um novo golpe espiritual que distrai, anestesia e despolitiza, oferecendo uma ilusão reconfortante no lugar de consciência crítica. Em vez de emancipar, captura. Em vez de fortalecer, infantiliza. E enquanto a “deusa interior” é despertada via boleto, o sistema segue firme: transformando sofrimento em lucro, desviando mulheres da luta concreta e mantendo intactas as estruturas que realmente produzem opressão.

No fim das contas, o “sagrado feminino” vendido em pacotes parcelados não ameaça nada além do cartão de crédito de quem compra. Não desestabiliza o patriarcado, não enfrenta o capital, não questiona a divisão do trabalho, não combate a violência estrutural, não toca na desigualdade salarial, nem o racismo, não  toca na exploração do corpo feminino como mercadoria. O Sagrado Feminino apenas muda o figurino da submissão: sai o altar religioso tradicional e hegemônico (igreja), entra o círculo de mulheres; sai o pastor, entra a mentora "sacerdotisa"; sai o dízimo, entra a taxa de inscrição. A lógica, no entanto, permanece intacta.

O discurso é sedutor justamente porque é confortável. Não exige organização política, não convoca para o conflito, não pede enfrentamento coletivo. Pede silêncio, introspecção, gratidão ao universo e confiança no “processo”. Parece papo de coach, né? Mas é a mesma lógica! Se algo dá errado, a culpa nunca é do sistema, é do seu útero bloqueado, da sua energia desalinhada, da sua lua mal plantada. A opressão vira falha vibracional individual, e não resultado de relações históricas, econômicas e sociais. É a culpabilização travestida de espiritualidade.

Enquanto isso, o feminismo, com toda a sua complexidade, contradições e disputas internas, segue sendo esvaziado e caricaturado. Troca-se a luta coletiva por jornadas individuais de “cura”. Troca-se o enfrentamento político por incensos. Troca-se a crítica material por metáforas cósmicas. É mais palatável falar de deusas do que de exploração. Mais fácil acender uma vela do que encarar o conflito social. Mais rentável vender rituais do que promover consciência crítica.

O resultado é uma emancipação fictícia, performática, instagramável. Uma libertação que não liberta, um empoderamento que não empodera. Um feminismo desidratado, reduzido a estética, frases de efeito e rituais simbólicos sem consequência real. A mulher é convidada a “voltar para si”, mas nunca a sair para o mundo. A se reconectar com o sagrado, mas nunca a se organizar politicamente. A se curar sozinha, enquanto o sistema que a adoece permanece intocado.

No fim, a ironia é cruel: em nome de uma suposta ancestralidade feminina, reproduz-se uma das formas mais antigas de dominação: a promessa de salvação individual em troca de dinheiro. Só muda o cenário. O controle agora vem com lua cheia, filtro sépia e linguagem terapêutica. E assim, embalado em espiritualidade suave, o velho mundo segue o mesmo: mulheres buscando sentido, charlatões lucrando, o capitalismo sorrindo e o patriarcado agradecendo pela cortina de fumaça.

Porque quando a revolta vira ritual, a crítica vira incenso e a luta vira produto, a opressão não precisa nem se defender. Ela apenas observa, tranquila, intacta, enquanto a “deusa” dança ao redor do próprio cativeiro.


Na carne da alma o silêncio se instala,

cicatriz que não cessa de supurar,

tempo suspenso que nunca se cala,

sopro envenenado a respirar.


Nietzsche o denuncia: é moral ressentida,

potência negada, vontade inibida,

cria valores em discurso lascivo,

nega o viver, mas finge dar vida.


Freud o decifra no abismo da mente,

resto recalcado que insiste em voltar,

fantasma que ronda o eu inconsciente,

sintoma que busca um corpo a habitar.


Covarde é aquele que aponta o vizinho,

foge de si, mas acusa sem pudor,

faz do espelho um eterno caminho,

mesmo que o outro jamais tenha causado sua dor.


E assim se ergue o rancor paciente,

arquitetando muros contra si mesmo,

devora a esperança em veneno latente,

faz da angústia seu templo supremo. Luany de Macedo Nascimento


Não me acusem de escrever de forma "marginal"
Minha pena conhece o tom formal;
Fui moldada por Machado, Álvares, Goethe e dos Anjos em dor
Sei sim vestir meus lamentos com nobre rigor. 

Se escrevo livre, é porque assim escolhi, 
não por ausência do que já aprendi;
sei domar a métrica, o verso preciso,
mas prefiro a alma solta no improviso.

Não gosto de regras, nem grades no chão,
meu poema é incêndio, é contramão;
Não me venham com normas, compasso e medida,
que a poesia, pra mim, é sopro e é vida.

Sou mulher de palavras, de asas e que arde em chamas,
que escreve o que sente, que rasga e que ama;
Se meu verso é torto, é porque ele é real:
minha alma não cabe em uma poesia formal. 

Luany de Macedo Nascimento

Caro leitor, você mesmo que está agora me lendo, pare por um instante. Não passe os olhos por estas palavras como quem consome mais um texto qualquer. Leia como quem se coloca em risco. Pensar é isso. Um risco silencioso que começa quando a pergunta não pede permissão.

Você já percebeu como é fácil viver sem se dar conta de si? Os dias passam, as decisões se acumulam, e chamamos de escolha aquilo que muitas vezes foi apenas condicionamento. Ajustar-se ao mundo é mais seguro do que confrontá-lo. 

Viver parece simples enquanto não pensamos demais. A dificuldade começa quando o pensamento insiste. Quando a pergunta não se cala. Quando a vida deixa de ser apenas rotina e passa a exigir sentido. Pensar é um ato perigoso. Quem pensa demais começa a perceber as rachaduras do mundo e, pior ainda, as próprias.

A maior parte das pessoas não vive, elas funcionam. Acordam, cumprem tarefas, repetem gestos, reproduzem discursos. Não por imaturidade, mas por exaustão. Pensar cansa! Questionar desestabiliza. É mais confortável aceitar as respostas prontas do que sustentar o peso de uma dúvida que não promete solução. Mas o preço desse conforto é alto: a anestesia de si.

Há uma fragilidade que todos carregam e quase ninguém admite. O medo de olhar para dentro e descobrir que muito do que somos é resultado de expectativas que não escolhemos. Ideias herdadas, valores emprestados, desejos fabricados. Chamamos isso de identidade, mas talvez seja apenas adaptação. Um modo de sobreviver sem incomodar demais.

O questionamento não consola. Ele cutuca. Ela arranca o chão e pergunta o que sustenta seus passos quando a certeza falha. Ele não quer saber se você está feliz, quer saber se você está acordado. Se consegue suportar a própria finitude, a própria incoerência, o fato desconcertante de que não há garantias. Nem de sentido, nem de permanência, nem de justiça.

Quantas decisões suas foram realmente escolhas e quantas foram respostas ao medo de não pertencer, de decepcionar, de ficar só? Quantas vezes você disse sim quando o corpo gritava não? Quantas vezes chamou de maturidade aquilo que, no fundo, era desistência?

Talvez o que mais nos assuste não seja a dor, mas o silêncio que surge quando paramos de nos enganar. Nesse silêncio, não há aplauso, não há validação, não há manual. Só você diante da pergunta que evita há anos. Quem é você quando ninguém está olhando? O que sobra quando os papéis caem?

Não responda depressa, caro leitor. Respostas rápidas costumam ser defesas. Fique um pouco na pergunta. Ela revela. Ela incomoda. Ela humaniza. E talvez seja justamente isso, nesse desconforto partilhado, que um diálogo honesto possa começar. Diga, querido leitor, você vive por escolha ou por hábito? E, se pudesse escolher agora, teria coragem de escolher diferente?


Luany de Macedo Nascimento, 08/01/2026


Fui, um dia, quase toda promessa em construção,
uma jovem entregue aos cantos doces da ilusão,
confundia delicadeza com alguma redenção,
e chamava de amor o que só vestia sedução.

Havia em mim uma esperança quase desmedida,
não por falta de ver, mas por excesso de querer,
era um brilho insistente sustentando a vida,
acreditando que o mundo saberia acolher.

Mas o mundo ensina com mãos duras e sem aviso,
e não há canto suave que impeça o naufragar,
há palavras que embalam como um falso paraíso,
preparando, em silêncio, o momento de afundar.

Entre quedas e reergueres, refiz meu próprio chão,
deixei de ser só sonho solto ao vento e indeciso,
hoje escolho caminhos com firmeza e direção,
não me guio por promessas, mas por aquilo que piso.

Sou mulher de chão firme, de presença e criação,
mãe que gera no corpo e sustenta com o olhar,
protejo enquanto ensino o voo e a expansão,
pois amar também é permitir que o outro vá.

Sou esposa por escolha, nunca por submissão,
é encontro que resiste no cotidiano vivido,
caminhar lado a lado sem perder a própria mão,
sem calar minha voz nem diluir meu sentido.

Sou pedagoga porque insisto na transformação,
acredito na sala, no gesto e no dizer,
ensinar nunca foi neutro, é tomada de posição,
é compromisso com o mundo que se quer fazer.

Sou ateia porque assumo o peso do existir,
não delego ao invisível o que é humano e concreto,
minha ética se constrói no agir e no decidir,
na responsabilidade que sustenta o afeto.

Feminista porque meu corpo não pede permissão,
minha vida não se curva a normas que querem conter,
não romantizo correntes travestidas de iluminação,
recuso toda mística que impeça de ver.

Antifascista porque conheço a dor da opressão,
porque leio na história o que o poder quer calar,
sei o preço que pagam os corpos em dissidência e tensão,
quando a violência insiste em se legitimar.

Leio o mundo nas tramas da materialidade,
nas relações de classe que moldam o viver,
não aceito destino como nome da desigualdade,
pois sei que há estruturas que insistem em manter.

Estou situada, porque neutralidade é ficção,
quem diz não ter lado já escolheu onde ficar,
há silêncio que serve à manutenção,
e há palavra que nasce para desestabilizar.

A travessia arrancou de mim o véu da ilusão,
mas não levou a delicadeza de sentir,
perdi encantos fáceis, ganhei elaboração,
aprendi com o coletivo outras formas de existir.

Não sou mais a jovem que acreditava sem ver,
sou a mulher que analisa antes de decidir,
feita de afeto crítico, de coragem para dizer,
de cuidado que luta e não teme resistir.

Sou tudo isso em movimento e contradição,
na história que escrevo enquanto sigo a viver,
recuso ser menor do que minha condição,
e escolho, a cada passo, quem desejo ser.

Luany de Macedo Nascimento 07/01/2026